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"La mémoire est une chienne indocile", d'Elliot Perlman

"Qu'est-ce que l'histoire ? " ainsi commence le cours d'Adam Zignelik, professeur à Columbia, spécialisé dans la période de lutte pour les droits civiques. Sans sujet de recherche ni publication depuis plusieurs années, il sent sa vie partir à la dérive et la perte de son emploi imminente. À la demande de William McCray, ami de son père et avocat à la retraite, il se lance dans la recherche de témoignages et la preuve qu'un bataillon de soldats noirs américains était présent à la libération de Dachau, fait passé sous silence et controversé dans le monde académique. Son enquête va l'amener à découvrir des enregistrements des rescapé·e·s des camps, saisis par le psychologue Henry Border à la fin de la Seconde Guerre Mondiale. 

Lamont Williams, jeune homme noir du Bronx condamné à plusieurs années de prison malgré son innocence, est tout juste libéré. Il suit un programme de réinsertion au service d'entretien d'un hôpital de Manhattan et s'applique à terminer sa période de probation pour être employé à temps plein et pouvoir enfin espérer retrouver sa fille. Lors d'un de ses services, il rencontre Henry Mandelbrot, un patient en fin de vie rescapé des camps. Une amitié se tisse entre Lamont et le vieil homme, qui jour après jour, lui raconte l'expérience du ghetto et du camp de la mort, en lui demandant de bien se remémorer chaque détail.

Autour des deux protagonistes gravitent un grand nombre de personnages dont les destins plongent le lecteur dans l'histoire de la ségrégation aux Etats-Unis et celle de la Shoah. 

J'avais lu ce roman à sa sortie il y a quelques années, et je l'ai à nouveau dévoré avec angoisse et sidération. L'auteur parvient rendre vivant et unique chaque personnage, tout en nous incitant à une réflexion magnifiquement construite sur les mécanismes d'oppression et d'extermination. 

J'ai beaucoup lu sur ces deux périodes de l'histoire, mais j'ai encore appris à la relecture, notamment sur la révolte du Sonderkommando d'Auschwitz et le rôle que les femmes ont tenu dans la résistance à l'intérieur du camp. 

Un roman magnifique et bouleversant, qui mêle de façon subtile la nécessité de la transmission, familiale et historique, la mémoire intime et collective, et que l'on referme saisi par l'urgence de "Raconter à tout le monde ce qui s'était passé ici."

"La mémoire est une chienne indocile. Elle ne se laissera ni convoquer ni révoquer, mais ne peut survivre sans vous. Elle s'invite quand elle a faim, pas lorsque c'est vous l'affamé. Elle obéit à un calendrier qui n'appartient qu'à elle, dont vous ne savez rien. Elle peut s'emparer de vous, vous acculer ou vous libérer. Vous laissez à vos hurlements ou vous tirer un sourire."

"Ne voudriez-vous pas que quelqu'un raconte votre histoire ? Finalement, c'est la meilleure preuve qui soit que notre existence a compté. Et, depuis la minute de votre naissance, qu'est-ce d'autre que la vie, si ce n'est une lutte à seule fin de compter, pour une personne au moins ?" 

"Betty", de Tiffany McDaniel

"Tu dois danser, parce que c'est ce que les femmes de notre famille ont toujours fait pour tous les évènements de leur vie. C'est pour ça que le monde ne s'est jamais arrêté, parce que quels que soient les changements ou les souffrances qu'elles subissaient, les femmes dansaient. Elles savaient que le monde devait continuer si elles voulaient voir toutes les bonnes choses découler de ce changement et de cette souffrance." 

Betty, c'est celle que son père surnomme tendrement ma petite indienne, est la sixième d'une famille de huit enfants. Au cœur des Etats-Unis du XXeme siècle, elle découvre la brutalité, l'injustice, les multiples oppressions sociétales et la violence intrafamiliale, mais aussi le pouvoir de la nature, des mots et des histoires.

Témoin des difficultés et douleurs des membres de sa famille, Betty grandit, observe, sans pour autant saisir tous les enjeux. Quand les secrets deviennent trop lourds à porter, elle les écrit sur un bout de papier et les enterre. Ces fragments de vie déposés année après année lui permettront plus tard de former le récit de son histoire, de mettre du sens sur l'insensé, car "raconter une histoire a toujours été une façon de réécrire la vérité. Mais parfois, être responsable de la vérité est une façon de se préparer à la dire."

Un merveilleux roman, tendre et cruel, qui parvient à exprimer d'un même élan poétique la violence destructrice et la force de l'amour.

"Ce serait tellement plus facile si l'on pouvait entreposer toutes les laideurs de notre vie dans notre peau - une peau dont on pourrait ensuite se débarrasser comme le font les serpents. Alors il serait possible d'abandonner toutes ces horreurs desséchées par terre et poursuivre notre route, libéré d'elles."

"Mes poèmes embrassaient tout ce que mes bras ne pouvaient étreindre." 

"Combats et métamorphoses d'une femme" d'Edouard Louis

"On m'a dit que la littérature ne devait jamais ressembler à un étalage de sentiments et je n'écris que pour faire jaillir des sentiments que le corps ne sait pas exprimer.

On m'a dit que la littérature ne devait jamais ressembler à un manifeste politique et déjà j'aiguise chacune de mes phrases comme on aiguiserait la lame d'un couteau."

Je prends souvent mon temps pour entamer un livre d'Edouard Louis, je tourne autour, et puis une fois entamé, je ne le lâche plus. C'est toujours une expérience charnelle de lire un de ces récits, Eddy Bellegueule m'avait laissée sur une impression de nausée et de froid,  Histoire de la violence un sacré mal de bide, et Qui a tué mon père une sensation de colère épidermique. 

Et j'ai pleuré dès les premières pages de Combats et métamorphoses d'une femme. Non pas quelques larmes d'émotion souvent déclenchées par mes lectures, mais de vrais sanglots qui secouent le corps. 

Avec une économie de mots et une justesse percutante dans leurs choix, Edouard Louis parvient à retracer le parcours de femme de sa mère à travers le prisme du rapport de classes, tout en faisant "renaître les fragments de tendresse dans le chaos du passé". 

Tout commence avec une photo de sa mère jeune, vision du bonheur et des infinis possibles qu'il n'a jamais saisi sur son visage pendant leur vie commune. Il tente alors de comprendre la vie de cette dernière, sa condition de femme mère à 17 ans, aux prises avec un système et des hommes violents, sans ressources - financières ou humaines- pour trouver comment fuir. "Elle était humiliée mais elle n'avait pas le choix, ou elle pensait qu'elle ne l'avait pas, la frontière entre les deux est difficile à tracer." Et puis finalement, la force de partir, de se métamorphoser, et de se conjuguer au futur. 

Cette mère qui ne le comprenait pas, dont il a eu honte souvent, à la fois victime et acteur de la violence systémique qu'elle subissait. 

D'Eddy Bellegueule à Combats et métamorphoses d'une femme,  Edouard Louis continue de faire la sociologie de sa vie et de celles de ses proches, avec moins de rage possiblement, et un certain embourgeoisement, mais toujours avec la même acuité dans ses analyses. 

Jusqu'ici son livre le plus tendre, rapprochement possible entre un fils et sa mère grâce aux métamorphoses, qui se tisse dans les méandres de la mémoire familiale, dans la possibilité de réécrire le passé.

Et ce dernier souvenir...

Edouard Louis dit écrire contre la littérature, mais pour moi la littérature n'a jamais été que cela, un délicat agencement de mots pour bâtir un refuge. 

"L'empreinte" d'Alexandria Marzano-Lesnevich

"Ce qui m'a séduite dans le droit il y a si longtemps, c'était qu'en composant une histoire, en élaborant à partir d’événements un récit structuré, il trouve un commencement, une cause. Mais ce que je ne comprenais pas à l'époque, c'est que le droit ne trouve pas d'avantage le commencement qu'il ne trouve la vérité. Il créé une histoire. Cette histoire a un commencement. Cette histoire simplifie les choses, et cette simplification, nous l'appelons vérité."

Stagiaire dans un cabinet juridique, Alexandria Marzano-Lesnevich se trouve confrontée au dossier de Ricky Langley, pédocriminel et assassin d'un petit garçon de 6 ans.  Face au visionnage des aveux du criminel, les convictions de l'autrice s'effondrent, et cette étudiante en droit farouchement opposée à la peine de mort est traversée par cette pensée "Je veux que Ricky meure".  S'en suit une enquête dans laquelle elle va se plonger à corps perdu, pour tenter de comprendre, de trouver la bonne façon de raconter cette histoire tragique. A mesure qu'elle remonte dans le temps et les faits, son propre passé refait surface et un parallèle étrange se tisse entre l'histoire de Ricky Langley et la sienne. 

En mêlant enquête judiciaire et chronique familiale, l'autrice parvient à rendre une vision complexe de ce qu'est la pédocriminalité. Le pédocriminel est cet homme à l'air simplet dont on regarde la photo dans les journaux en espérant ne jamais avoir à croiser son chemin. Mais c’est aussi le grand-père qui montait chaque nuit dans la chambre de sa petite fille une fois la famille endormie. Lequel des deux est le plus monstrueux ? Quels parcours mènent ces hommes à une telle violence ? En brouillant les genres et les codes du policier, de l'écriture journalistique et du récit de vie, Alexandria Marzano -Lesvenich cherche des réponses à ces questions, tout en sachant qu'elle ne pourra jamais y répondre entièrement. Mais en racontant l'histoire de Ricky et la sienne, elle parvient à sortir de ce silence qui traverse les familles, et à "tendre la main au passé", pour poursuivre sa vie. 

Un livre particulièrement brillant ! 

" Pendant des années, j'avais redouté une chose : si je déclarais mon homosexualité, et que quelqu'un apprenait que j'avais subi des violences sexuelles dans mon enfance, on allait penser que c'était pour cela que j'étais gay. Que ça m'avait rendu gay. Au plus profond de moi, je savais que c'était faux. La première fois que j'ai couché avec une femme, ma poitrine s'est ouverte en grand. Je ne savais pas jusqu'à ce moment-là à quel point elle était oppressée. Je suis gay parce que j'aime les femmes, c'est aussi simple que ça. Mais pendant longtemps, la possibilité que quiconque puisse même penser le contraire m'a poussée à rester cachée."

 

"Dysfonctionnelle" d'Axl Cendres

"Même avec quelque chose que tout le monde croit perdue, on peut faire quelque chose de merveilleux."

Fidèle, alias Fifi, alias Bouboule grandit parmi six frères et soeurs aux prénoms surprenants dans le bar de son père et de son oncle, "Au bout du monde". Son père se retrouve régulièrement "au mauvais endroit, au mauvais moment", et enchaîne les allers retours en prison. Sa mère quant à elle souffre du syndrome  de la survivante et fait quelques passages en hôpital psychiatrique quand la guerre éclate dans sa tête. Et il y a Zaza, sa grand-mère, qui veille sur tout ce petit monde comme elle peut on les nourrissant de couscous et en partageant sa passion pour "Les feux de l'amour" 

C'est avec son amour du foot, une intelligence précoce, un perfecto en cuir et les conseils foireux des habitués du bar que Fifi s'apprête à quitter les murs du "Bout du monde" pour affronter l'autre, le réel. 

Je lis assez peu de roman jeunesse ou "young adult", mais quand j'en sors un du rayon, je le choisis avec attention, et souvent, je le reçois en plein bide. Dysfonctionnelle fait partie de ces livres que je dévore en quelques heures, parce que je me sens bien avec les personnages, que je les aime, que je voudrais ne pas avoir à les quitter. Le regard d'enfant puis d'adolescente permet d'aborder des sujets graves avec une certaine légèreté mais surtout une palette d'émotions que l'on perd parfois à l'âge adulte. J'ai ri, j'ai pleuré, et je me suis plongée avec délectation dans ce gros bain d'amour bancal d'une famille dysfonctionnelle parmi tant d'autres. 

"Ce qu'il y a de dur avec les frères et soeurs, quand on les aime vraiment, c'est que lorsqu'on se sépare, ça fait aussi mal qu'une rupture amoureuse ; sauf qu'avec les frères et soeurs, la séparation est programmée dès le début. 

Le point positif, c'est qu'on a pas besoin de se dire : "On peut rester amis ? "parce qu'une fois le chagrin de la séparation passé, on devient les meilleurs amis du monde. Mais ça, je ne le savais pas encore. " 

"Just kids" de Patti Smith

"Où est-ce que ça nous mène tout ça ? Que va-t-il advenir de nous ? Telles étaient nos jeunes questions et de jeunes réponses nous furent révélées. Cela nous mène l'un à l'autre. Nous devenons nous-mêmes."

Alors qu'elle abandonne une formation d'institutrice pour rejoindre la vie d'artiste à New-York, le chemin de Patti Smith va croiser celui de Robert Mapplethorpe. Les deux jeunes gens reconnaissent en l'autre une âme sœur, une muse, un ange protecteur et se promettent de prendre soin l'un de l'autre. Ils évoluent dans le New-York de la fin des années 60 en plein bouillonnement artistique et social. Ils vivent de petits boulots, écrivent de la poésie, et explorent différentes formes créatives : les collages, la photographie, la musique...

Je connaissais assez peu Patti Smith avant de lire Just Kids, et j'ai vraiment aimé découvrir le parcours de cette artiste hors norme, poète devenue rockeuse un peu par hasard, et de celui de Robert Mapplethorpe, de sa révélation identitaire à travers la photographie.  Les extraits poétiques et photographiques sont parfois touchants, parfois sublimes et nous plongent dans le cocon qu'ils se sont créé et dont ils sortiront peu à peu pour se découvrir en tant qu'artistes et êtres humains.

A la fois cheminement identitaire et artistique, Just Kids est aussi le témoignage d'une époque et d'une société en pleine mutation, de jeunes gens qui cherchent de nouvelles façons de vivre, qui ne s'imposent d'autres normes que celles de s'aimer et de créer. 

Céline

"D'ailleurs, les poissons n'ont pas de pieds" et "A la mesure de l'univers", de Jon Kalman Stefansson

" 'Qu'adviendra-t-il de la justice et de la beauté si les idéaux périssent ? ' Une femme qui écrit comme cela doit être publiée. Et cette famille va devoir se décider à entendre sa voix dans le monde."

D'ailleurs, Les poissons n'ont pas de pieds et A la  mesure de l'univers forment une saga familiale en deux tomes et nous plongent dans l'Islande des dernières décennies.

Comme dans Asta, Jon Kalman Stefansson se joue de la continuité et emporte son lecteur à travers les époques, les paysages et les personnes sans se soucier d'une quelconque linéarité. Le fil de ses réflexions et de sa poésie nous guide dans les fjords islandais, au cœur de la nature et de l'âme humaine, dont les tempêtes se confondent souvent.

J'ai retrouvé avec bonheur la plume de Stefansson, ses incises, ses envolées poétiques comme des descriptions parfois crues et réalistes. Plus encore que dans Asta, j'ai été saisie par la justesse avec laquelle Stefansson parle de l'humanité, des relations familiales, de ce qui se transmet de génération en génération. Il suffit d'une scène à Stefansson pour dire tout l'amour qui lie une mère à son fils, le désir vibrant et les réserves d'une femme, les désillusions d'un homme.

"N'y a-t-il donc, en fin de compte, aucune limite à ce qu'on peut changer, la lâcheté serait-elle la plus grande des entraves ?"

La façon dont il parle des femmes, de leur destinée si étroitement liée à la place que l'époque leur réservait m'a tout particulièrement touchée.

"Nous avons toujours été laissées pour compte, nous sommes cantonnées à être des mères, des femmes au foyer ou des prostituées, et quand on ose sortir de ces rôles, ce n'est jamais bien vu. C'est pour cette raison que nous sommes forcées d'agir  comme des résistantes, forcées d'emprunter des voies secrètes, d'atteindre la maturité et de rassembler nos forces avant de paraître au grand jour. Sinon ils t'étouffent dès la naissance. Pas forcément par méchanceté, mais tout simplement par la bêtise de intrinsèque à la domination."

Une fois de plus, Stefansson a su me saisir en plein cœur avec ce style si particulier qui atteint des sommets de poésie tout en restant intimement uni au récit.

"Ce que le monde peut être idiot de croire qu'il suffit d'une seule unité de mesure, de penser que la nuit est aussi longue en minutes pour le solitaire que pour les amoureux, que le système métrique ait l'imagination et la faculté de compréhension nécéssaires pour mesurer toutes les distances, quelle que soit leur nature, dans l'univers de l'être humain ; comme si la distance entre cette lande et Reykjavic était identique pour de jeunes pieds en sang et pour, par exemple, une voiture bien chauffée."

Céline

 

"I am, I am, I am", de Maggie O'Farrell

17 rencontres avec la mort. 17 instants où les organes sont touchés, meurtris, effleurés. 17 instants suspendus, où le fil ténu qui nous maintient en vie risque de se briser. 

C'est ce que nous raconte Maggie O'Farrell dans ce récit de vie aussi étrange que fascinant. Chaque chapitre s'ouvre sur une planche anatomique de l'organe touché, et déjà notre corps se tend à l'idée de l'histoire qui nous sera racontée. 

17 fois où la mort s'est approchée de trop près de l'auteure, cela semble énorme, et même si en effet son parcours a quelque chose d’exceptionnel, de nombreuses situations interpellent et nous rappellent toutes ces fois où la fragilité de la vie nous a sauté en plein face. 

"Frôler la mort n'a rien d'unique, rien de particulier. Ce genre d'expérience n'est pas rare ; tout le monde, je pense, l'a déjà vécu à un moment ou à un autre, peut-être sans même le savoir."

La première chose qui m'a marquée dans ce témoignage, c'est à quel point le fait d'être une femme a conditionné le rapport de Maggie O'Farrell à la mort, au danger. Le viol dont elle a réchappé, l’accouchement sanglant car un homme, un obstétricien de renom,  a jugé inutile de prévoir une césarienne, la brutalité d'une fausse couche. Le corps d'une femme peut-être soumis à des violences indicibles, et survivre. 

Nous apprenons plus tard la maladie qui l'a frappée, dans l'enfance, une encéphalite qui aurait du la tuer ou la rendre lourdement handicapée. De cette survie, elle retient une rage d'exister, de vivre pleinement et intensément. Chaque jour comme un sursis, un pied de nez à la mort. 

"Après la maladie, je considérais ma vie comme un bonus, un extra, une prime - qui me donnait le droit d'en faire ce que je voulais."

Mais cette bonne vieille camarde n'a pas dit son dernier mot et revient la hanter avec la naissance de ses enfants. 

" Quand vous donnez la vie, vous vous exposez au danger, à la peur. Au moment où j'ai tenu mon enfant contre moi, j'ai pris conscience de ma vulnérabilité : j'ai eu peur de la mort, pour la première fois. Je ne savais que trop bien à quel point la membrane qui nous en sépare est fine, à quel point il est facile de la perforer."

Outre l'entourage virtuel des blogueurs, j'ai la chance d'avoir deux grandes amitiés littéraires, de celles qui se construisent autant par les mots que par les moment partagés. Alors quand l'une de ses amies m'offre son immense coup de cœur, impossible de ne pas succomber. 

J'ai dévoré ce livre comme un rendez-vous quotidien avec cette amie, et à travers les écrits de l'auteure, un dialogue sur notre conception de la vie.  Merci à ma Christelle pour ce moment de partage si émouvant. Elle parle magnifiquement de son ressenti sur son blog Histoires d'en lire.

Quand ma fille est née je me souviens comme la précarité et l'absolue nécessité de son existence m'a étreinte. Chaque minute où elle ouvrait les yeux, où je sentais son petit ventre se gonfler d'air, me rappelait à quel point elle était déjà unique, irremplaçable, et comme sa vie tenait du miracle. Elle respire encore. 

Je referme ce livre et je suis prise de vertige en pensant aux 7 milliards de cœurs qui battent à l'unisson. A l'étrange alchimie de hasards et de choix qui m'ont permis de rencontrer le père de ma fille. Au rire de cette dernière, qui résonne dans mes oreilles et que j'aurais pu ne jamais entendre. A toutes les fois où mon corps m'a rappelé que je n'étais pas invincible, mais bien un être de chair et de sang suspendu à la vie par un fil si fragile.

Je referme ce livre et j'ai envie de prononcer les vers de Sylvia Plath qui ont inspiré ce titre : "I took a deep breath and listened to the old brag of my heart. I am, I am, I am. "

Céline

 

"Asta", de Jon Kalman Stefansson

"Si tant est que ça l'ait été un jour, il n'est désormais plus possible

de raconter l'histoire d'une personne de manière linéaire, ou comme on dit, du berceau à la tombe. Personne ne vit comme ça. "

Si nous entrons dans l'histoire d'Asta par le jour de sa conception, le reste de sa vie nous sera en effet contée sans continuité, mais par fragments.  A travers les souvenirs de son père d'abord, qui, tombé d'une échelle, se souvient et regrette, mais aussi à travers des lettres d'Asta à son amant, à travers ses propres souvenirs d'enfance, de Reykjavik à  la campagne islandaise en passant par Vienne ou la Norvège. 

Asta, ce prénom qui signifie "amour" en islandais lorsqu'on en retire la dernière lettre. Car l'histoire d'Asta est bien une histoire d'amour : l'amour passionnel de ses parents, cet amour fou qu'elle découvrira plus tard avec ses amants, mais aussi d'amour filial et tendre, et de cet amour imparfait et nécessaire qui nous relie aux autres et qui nous définit en tant qu'être humain. 

C'est aussi un demi siècle en Islande, avec les révoltes sociales, l'apparition du tourisme, cette dépendance très forte à la nature, à la lumière et les conditions de vie rudes, et des portraits magnifiques comme celui de la nourrice, ou de Josef, le garçon qui était parfois âge de deux mille ans. 

Quel superbe roman. La langue poétique,  charnelle et lyrique nous emporte au fil des époques et des lieux et parvient à capter une destinée humaine, dans toute sa complexité. L'histoire d'Asta et de ses proches, aussi douloureuse que lumineuse, m'a émue et touchée en plein cœur. 

"On dirait parfois qu'un seul et même chemin mène au bonheur et au désespoir - mais à part ça, tout va bien, non ? "

Rarement un roman ne m'a autant époustouflée par la maîtrise parfaite à la fois du récit et des jeux de langage. Si souvent j'avais envie de le dévorer, certaines phrases me poussaient à m'arrêter, à marquer une pause pour mieux m’imprégner du sens des mots et de leur poésie. 

Un vrai coup de foudre littéraire en ce début d'année ! 

Céline

 

"Or les lecteurs assidus, surtout quand ce sont des lectrices, sont plus ouverts que d'autres aux souffrances de la vie. La poésie et la littérature les rendent plus sensibles."

 

"Sois toi-même, et entièrement, il n'y a que comme ça qu'on peut marcher la tête haute, quelle que soit la manière dont les choses finissent. Apprends la bienveillance. Rappelle-toi que la bonté et la joie sont les trésors les plus précieux qu'un être humain puisse détenir."

 

"Cette planète serait-elle habitable 

si les pantalons n'avaient pas de poches ? "

 

"Tes yeux qui jadis m'éclairaient se sont changés en trou noir - l'espace qui sépare l'amour de la haine est à peu près le même que celui entre vie et trépas. 

A la fois infini et infime."

 

"Et où aller

où se réfugier

quand aucun chemin ne mène hors du monde ? "

 

"Mais il y a si peu de choses qui ne soient pas des erreurs ici-bas. Au contraire, les vérités du cœur ne font pas toujours bon ménage avec celles du monde. C'est ce qui rend la vie incompréhensible. C'est notre douleur. Notre tragédie. La force qui fait notre lumière. "

"Dans les angles morts", d'Elisabeth Brundage

Fin des années 70. Un soir de tempête, Georges Clare retrouve sa femme Catherine assassinée, une hache dans la tête, et leur petite fille de 3 ans seule à la maison. Ce  couple de new-yorkais avait quelques mois plus tôt acheter une ancienne ferme  laitière pour presque rien, suite à la faillite des précédents propriétaires. L'auteure nous emporte alors dans un retour dans le passé, depuis leur arrivée à ..., leur rencontres, la difficulté de Catherine à s'habituer à cette vie et surtout à cette maison dans les murs respirent la tragédie. Peu à peu, nous explorons la vie de ce couple, à travers les yeux des protagonistes mais aussi de leurs voisins, et nous découvrons l'indicible, ce qui se cache dans les angles morts... 

 Quel magnifique roman. J'ai aimé la façon dont on pénètre peu à peu dans l'histoire, comme dans cette maison qui semblerait  hantée. Les personnages sont décrits avec une justesse rare, il nous semble les cerner au plus profond de leur humanité. L'auteur met des mots sur toutes ces choses impossibles à saisir, ces sensations floues mais pourtant bien réelles pour celui qui les vit. Le couple est passé au peigne fin par sa plume incisive,  et elle nous ouvre une réflexion sur la place de la femme dans la société américaine. Certains personnages, tendres et solaires, apportent tout de même un peu de fraîcheur et d'espoir dans cette ambiance pesante. 

"Ce n'était qu'un chapitre parmi d'autres du grand conte de fées qu'était l'Amérique. Si on voulait voir une vraie ferme, il faudrait des fermiers ruinés et alcooliques, des animaux affamés craignant pour leur vie. Il faudrait des épouses amères, des enfants au nez morveux et des vieux brisés après avoir donné leur cœur et leur âme à la terre." 

 Sous ses airs de thriller psychologique, ce récit dresse aussi un véritable portrait de l’Amérique, avec ses inégalités sociales, son obsession de la réussite,  la gentrification des campagnes en dépit des agriculteurs et surtout, sa justice défaillante. 

Un petit bémol :l'accélération finale dans le rythme du récit est un peu frustrante, on voudrait bien 100 pages de plus !

Un petit plaisir : les titres des chapitres sont superbes et font réellement sens. 

Une très belle découverte partagée avec mon amie Christelle d'Histoires d'en lire ! 

Céline

"Mon désir le plus ardent", de Pete Fromm

"C'est mon désir le plus ardent", tel est le vœu échangé par Maddy et Dalton au bord de la rivière Buffalo Fork, dans le Wyoming. Le jeune couple, fou amoureux, passionné de nature et de pêche, monte une entreprise de rafting et rêve de liberté. Les difficultés financières, l'envie de monter une famille et bientôt, la maladie, viendront éroder leurs projets mais jamais l'intensité de l'amour qui les unit. 

  21 chapitres, 21 scènes de la vie quotidienne d'un couple à différents moments de leur vie pour raconter leur parcours, avec comme fil conducteur un amour d'une force incroyable. C'est à travers le regard de Maddy que l'on suit cette famille, que l'on est témoin de leur évolution, de leurs petites habitudes et de la maladie de plus en plus envahissante. 

  Je ne suis pas certaine d'avoir lu un jour une histoire d'amour aussi belle, aussi terriblement juste. Rarement je me sens si proche des personnages que dans ces pages, au point de ressentir le manque en les refermant. En moins de 300 pages, Pete Fromm parvient à nous plonger au cœur de l'intimité d'un couple et de leurs enfants et nous faire chérir cette famille comme la nôtre.  

La voix de Maddy, ses intonations cyniques, son humour et sa passion pour Dalt et ses enfants, résonneront longtemps en moi. 

Un roman vivant, tourbillonnant, émouvant mais jamais mélo, qui déborde d'amour sans être mièvre un seul instant. 

Un livre que j'ai refermé en pleurant, bouleversée à la fois par la douloureuse réalité de cette histoire et par l'énergie positive qu'elle dégage. 

Merci, merci à Pete Fromm d'avoir fait vivre Maddy et Dalton. 

Céline