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"La mémoire est une chienne indocile", d'Elliot Perlman

"Qu'est-ce que l'histoire ? " ainsi commence le cours d'Adam Zignelik, professeur à Columbia, spécialisé dans la période de lutte pour les droits civiques. Sans sujet de recherche ni publication depuis plusieurs années, il sent sa vie partir à la dérive et la perte de son emploi imminente. À la demande de William McCray, ami de son père et avocat à la retraite, il se lance dans la recherche de témoignages et la preuve qu'un bataillon de soldats noirs américains était présent à la libération de Dachau, fait passé sous silence et controversé dans le monde académique. Son enquête va l'amener à découvrir des enregistrements des rescapé·e·s des camps, saisis par le psychologue Henry Border à la fin de la Seconde Guerre Mondiale. 

Lamont Williams, jeune homme noir du Bronx condamné à plusieurs années de prison malgré son innocence, est tout juste libéré. Il suit un programme de réinsertion au service d'entretien d'un hôpital de Manhattan et s'applique à terminer sa période de probation pour être employé à temps plein et pouvoir enfin espérer retrouver sa fille. Lors d'un de ses services, il rencontre Henry Mandelbrot, un patient en fin de vie rescapé des camps. Une amitié se tisse entre Lamont et le vieil homme, qui jour après jour, lui raconte l'expérience du ghetto et du camp de la mort, en lui demandant de bien se remémorer chaque détail.

Autour des deux protagonistes gravitent un grand nombre de personnages dont les destins plongent le lecteur dans l'histoire de la ségrégation aux Etats-Unis et celle de la Shoah. 

J'avais lu ce roman à sa sortie il y a quelques années, et je l'ai à nouveau dévoré avec angoisse et sidération. L'auteur parvient rendre vivant et unique chaque personnage, tout en nous incitant à une réflexion magnifiquement construite sur les mécanismes d'oppression et d'extermination. 

J'ai beaucoup lu sur ces deux périodes de l'histoire, mais j'ai encore appris à la relecture, notamment sur la révolte du Sonderkommando d'Auschwitz et le rôle que les femmes ont tenu dans la résistance à l'intérieur du camp. 

Un roman magnifique et bouleversant, qui mêle de façon subtile la nécessité de la transmission, familiale et historique, la mémoire intime et collective, et que l'on referme saisi par l'urgence de "Raconter à tout le monde ce qui s'était passé ici."

"La mémoire est une chienne indocile. Elle ne se laissera ni convoquer ni révoquer, mais ne peut survivre sans vous. Elle s'invite quand elle a faim, pas lorsque c'est vous l'affamé. Elle obéit à un calendrier qui n'appartient qu'à elle, dont vous ne savez rien. Elle peut s'emparer de vous, vous acculer ou vous libérer. Vous laissez à vos hurlements ou vous tirer un sourire."

"Ne voudriez-vous pas que quelqu'un raconte votre histoire ? Finalement, c'est la meilleure preuve qui soit que notre existence a compté. Et, depuis la minute de votre naissance, qu'est-ce d'autre que la vie, si ce n'est une lutte à seule fin de compter, pour une personne au moins ?" 

"The girls", de Emma Cline

  Evie Boyd, quatorze ans à la fin des années 60, traîne son mal être dans une petite ville de Californie. Elle vit avec sa mère, fraîchement divorcée et accaparée par son petit ami, et passe ses journées à rêvasser de garçons avec sa meilleure amie Connie...Mais une dispute éclate entre les deux filles et Evie se retrouve livrée à elle-même.

  En ville, elle croise d'étranges filles, vêtues d'habits crasseux et aux longs cheveux sales, mais dont le comportement respire l'assurance et la liberté. Elle tombe sous le charme de Suzanne, la plus âges d'entre elles, une brune au regard aussi envoûtant qu’énigmatique,  et rapidement passe ses journées avec la communauté au ranch. 

  Là bas, les filles vivent et respirent pour Russel, leader de ce petit monde et qui se rêve grand musicien. Evie y découvre une autre façon de vivre régie par les règles du partage et de la liberté, loin des valeurs de la société et de ses parents. Mais sous cette idylle apparente se tapit l'envie, la rancœur et une violence inouïe... 

  Si les faits sont inspirés des fameux meurtres perpétrés par les acolytes de Charles Manson en 1969, il semble qu'Emma Cline n'utilise ce contexte que pour mieux parler de l'adolescence et de ses tourments. Evie est une jeune fille mal dans sa peau, en manque d'attention, frémissante de désir et d'envie de vivre enfin sa vie. L'auteur décrit superbement les sensations, les pensées qui nous traversent à cet âge et nous pousse à commettre des actes inconcevables pour nous sentir reconnus. Alors que notre personnalité est encore en devenir, le fil entre l'innocence et le mal absolu est tenu... 

  Un roman passionnant, à la tension psychologique dense et aux descriptions d'une sensualité trouble. 

Céline

"Etta et Otto (Et Russel et James)", de Emma Hooper

 "Elle essayait  de dormir sans qu'aucune partie de son corps ne touche celui d'Otto afin que ses souvenirs à lui ne trouvent aucun point de contact pour se glisser dans les siens."

Un beau matin Etta, 83 ans, décide de partir à pieds voir la mer. Équipée d'un fusil et de chocolat, elle entame le long  trajet qui relie sa ferme du Saskatchewan à l'océan. Otto son mari la comprend et l'attend. Il s'exerce à la cuisine et fabrique des animaux en papier mâché. Russel, leur ami depuis toujours, décide de partir à la poursuite d'Etta et de la protéger... 

  Quel étrange roman, dont la temporalité oscille entre passé et présent, à mesure que les souvenirs des protagonistes se forment  et s'effacent. Étrange mais d'une beauté mélancolique et terrible.  Malgré l'aspect fantaisiste du récit (Etta parcourt des milliers de kilomètres à pieds, accompagné d'un coyote plutôt bavard), la réalité rattrape le lecteur par les descriptions très précises du quotidien, les recettes pour les biscuits, la plantation des épinards, les pieds abîmés après la marche. 

  Je me suis complètement laissée emportée par l'écriture de l'auteur, qui rend si bien compte à la nature qui l'entoure, et aux événements doux et terribles de l'existence. 

  Une fable magnifique sur la mémoire et le temps qui passe, la vieillesse et l'amour qui dure toute la vie. 

Céline

 

"Les petites reines", de Clémentine Beauvais

  "Ca y'est, les résultats sont tombés sur Facebook : je suis Boudin de Bronze. Perplexité. Après deux ans à être élue Boudin d'Or, moi qui me croyais indéboulonnable, j'avais tort."

  Mireille Laplanche, quinze ans, ne manque pas d'humour et de repartie. Avec Astrid Blomvall et Hakima Idriss, elles décident d'assumer leur titre de boudinette et de rejoindre Paris pour la garden party du 14 juillet. C'est ainsi que les trois adolescentes de Bourg-en-Bresse, enfourchent  leur vélo et vendent des boudins sur la route, le tout accompagné du grand frère d'Hakima, le rayonnant Kader.

  La presse locale relaie le phénomène et bientôt le #3boudins envahit les réseaux sociaux...

  En voilà un livre réjouissant ! Drôle, émouvant, plein de peps, on le dévore le sourire aux lèvres et l'envie furieuse de pédaler aux côtés de ses boudinettes rafraîchissantes... 

 Roman d'ado ni noir ni à paillettes, il aborde mine de rien des sujets graves tels que le harcèlement, l'absence de père, la guerre et  les excès médiatiques. La réflexion sur l'apparence est particulièrement pertinente : l'idée n'est pas ici de perdre du poids avec le vélo ou de faire des efforts pour être belle mais de s'assumer tel que l'on est. 

  Un beau message à transmettre à tous les ados ! 

Céline

 

 

"Fairyland", d'Alysia Abbot

  Alysia Abbot a grandi seule avec son père, poète homosexuel, dans l'effervescence du San-Franciso des années 70-80. Elle raconte l'univers qui leur a créé, la liberté, les jeux, cet amour unique qui la lie à ce papa qui ne ressemble à aucun autre.

  La honte aussi de la différence, de l'exubérance, ce besoin de normalité qui s'accentuera à l'adolescence, la solitude et le sentiment de ne trouver sa place nulle part.

  Puis le sida, fléau inattendu qui décimera tant de visages connus et aimés dans son enfance. Le sida  contre lequel elle se mettra en colère lorsqu'à l'aube de sa vie d'adulte, elle devra quitter New-York pour soigner et accompagner son père. Le sida qui finira par le lui enlever. Et voilà comment je me suis retrouvée à pleurer le nez dans mes tartines à 7h du matin.  

  C'est pourtant un témoignage sobre et sans pathos qu'est celui d'Alysia Abbot. Elle nous parle d'une époque révolue, où un vent de liberté soufflait, où l'envie de se réinventer et de trouver de nouvelles normes se confrontait aux valeurs conservatrices, où le sida signifiait encore sentence de mort à court terme et tuera des milliers de personnes en l'espace de quelques années.

  J'y ai découvert la communauté gay et poète à San-Francisco, les gay pride, les lynchages, le militantisme d'Harvey Milk et ses détracteurs menés par Anita Bryant. Amusant de voir que les arguments contre les droits des homosexuels de 1977 sont en tous points ressemblants à ceux utilisés par "Famille pour tous". La bêtise et l'intolérance ne se sont pas beaucoup renouvelées en 40 ans.

  Un petit extrait du journal tenu par Steve Abbot en 1975, malheureusement si peu prémonitoire :

   " Je ne m'efforce pas de faire d'elle une homo. Je ne dissimule pas mon homosexualité pour qu'elle devienne une adulte hétéro. Mais elle peut voir qu'il y a de nombreuses orientations et maintes façons d'être. Espérons que lorsqu'elle sera adulte nous vivrons dans une société où les dichotomies homo-hétéro et homme-femme ne seront pas si importantes. Où les gens pourront simplement être ce qui leur paraît le plus naturel, là où ils sont le plus à leur aise."

  Un récit passionnant, et surtout, une magnifique histoire d'amour. Celle d'une fille et de son père.

  "Cet endroit où papa et moi avons vécu ensemble, notre Fairyland, ce royaume des fées, n'étais pas factice ; il s'agissait d'un endroit bien réel peuplé de gens tout aussi bien réels et j'y étais. Et si je n'ai plus habité à San Francisco depuis 1994, et si ma vie aujourd'hui est très différente de notre vie à l'époque - papa la qualifierait certainement de "bourgeoise"-, je suis pleinement un produit de ce monde. J'ai beau être hétéro et ne plus avoir de parent homo depuis plus de vingt ans, j'ai toujours le sentiment de faire partie de cette communauté queer. Cette histoire des gays est mon histoire des gays. Cette histoire gay est notre histoire gay à tous."

Céline

"L'idée ridicule de ne plus jamais te revoir", de Rosa Montero

  "Nous avons tous besoin de beauté pour que la vie soit supportable. Fernando Pessoa l'a très bien exprimé 'La littérature, comme toute forme d'art, est l'aveu que la vie ne suffit pas.' Elle ne suffit pas, non. C'est pour ça que je suis en train d'écrire ce livre. C'est pour ça que vous êtes en train de le lire."

   Récemment touchée par le décès de son mari, Rosa Montero reçoit une commande de son éditrice : écrire la préface du journal écrit par Marie Curie pour faire face au deuil de Pierre. La lecture du journal résonne particulièrement en l'auteur et ce qui devait n'être qu'une préface devient un cours récit entremêlant biographie de Marie Curie et questionnements sur la mort, les mots, l'intimité, la vie. 

  J'ai tout de suite été séduite par ce texte foisonnant, bouillonnant et tellement vivant. Le titre déjà me donnait envie de m'y plonger, il en dit si long sur le deuil en quelques mots à peine... 

  Je connaissais peu de choses de Marie Curie et j'ai aimé cette femme impressionnante par sa détermination, par l'engagement et la passion qu'elle mettait dans sa recherche mais aussi dans ses relations amoureuses et dans ses idéaux sociaux. Rosa Montero parvient à nous faire un portrait intimiste de la scientifique, à relier ce destin hors du commun à l'universel. Les passages sur la découverte du radium, les applications commerciales développées autour et le danger mortel si long à repérer par la communauté scientifique, sont aussi édifiants. 

  A cette biographie se mêlent nombreuses pensées et pistes de réflexions de l'auteur, autant de sujets identifiés par des #hashtags. Je n'ai pas adhéré à tout, certains extraits notamment sur les relations hommes femmes m'ont paru un peu caricaturaux, mais la plupart du temps, les mots de Rosa Montero m'ont atteinte en plein cœur. Car c'est bien pour moi de cela qu'il s'agit dans cette lecture, d'une émotion pure, d'un échange sur ce qui nous relie en tant qu'êtres humains. 

  Un gros bémol tout de même, l'édition française a supprimé les photographies présentes dans la version originale. C'est bien dommage car à plusieurs reprises l'illustration manque (quand Rosa Montero décrit des photos de Marie Curie), mais cela ne me surprend pas tellement, les lettres françaises gardent une certaine méfiance face à l'image. 

  Tant de passages m'ont touchée que j'ai eu du mal à tous les noter, voici quelques extraits que je trouve particulièrement lumineux : 

  " Quand un enfant vient au monde ou qu'une personne meurt, le présent se fend en deux et vous laisse entrevoir un instant la faille de la vérité : monumentale, ardente et impassible. On ne se sent jamais aussi authentique que lorsqu'on frôle ces frontière biologiques : vous avez clairement conscience d'être en train de vivre quelque chose de très grand"

  "Oui, les peines d'amour ouvrent des abîmes insoupçonnés, des spasmes d'agonie qui, je crois, se rapportent en réalité à autre chose, qui vont au-delà de l'histoire d'amour particulière, qui touchent à quelque chose de très basique dans notre construction émotionnelle. A la pierre angulaire sur laquelle repose l'édifice de ce que nous sommes. Le mal d'amour démolit et jette à terre."

  "Il n'y a rien de ridicule dans l'#Intimité, il n'y a rien de scatologique ni de répudiable dans ce petit feu domestique de sueur et de fièvre, de morves et d'éternuements, de pets et de ronflements. (..) L'#Intimité : ne pas savoir très clairement où vous finissez et où commence l'autre."

  "Les êtres humains se défendent de la douleur insensée en l'ornant de la sagesse de la beauté. Nous écrasons du charbon à mains nues et nous réussissons parfois à faire ressembler ça à des diamants."

  "Mais la littérature, ou l'art en général, ne peut pas atteindre cet espace intérieur. La littérature s'applique à tourner autour du trou. Avec de la chance et du talent, peut-être qu'on parviendra à jeter à l'intérieur un coup d’œil rapide comme l'éclair. Ce flash illumine les ténèbres, mais de manière si brève qu'il n'y a qu'une intuition, pas une vision. En outre, plus vous vous approchez de l'essentiel, moins vous pouvez le nommer. La moelle des livres se trouve au coin des mots. Le plus important des bons romans s'amasse dans les ellipses, dans l'air qui circule entre les personnages, dans les petites phrases. C'est pour ça, je crois, que je ne peux rien dire de plus sur Pablo : sa place est au centre du silence." 

   Tout au long de ma lecture, je me suis sentie proche de l'auteur et je n'avais qu’une envie en refermant la dernière page, m'attabler autour d'un café avec elle pour poursuivre cette passionnante conversation. 

Keisha et Mior ont suscité ma curiosité, alors merci :-)

  Céline

"Vernon Subutex", de Virginie Despentes

" - T'es trop sensible. Les mecs violents, vous êtes des grands sensibles 

  - C'est une réflexion de meuf, ça.

  - On savait pas qu'on allait se planter à ce point, hein ? 

 - Si on avait su, qu'est-ce qu'on aurait changé ? "

   Vernon Subutex, ancien disquaire sans le sous, se retrouve à la rue à la mort de son ami Alex  Bleach, rockeur célèbre qui l'aidait à payer ses loyers. Un sac à dos et des enregistrements inédits d'Alex Bleach pour toute richesse, Vernon  squatte d'appart en appart et fait le tour de ses amis de jeunesse et de ses connaissances pour se débrouiller. 

  Ce que j'aime chez Despentes, c'est qu'elle raconte les gens. Elle rend nous rend proche et intime en quelques phrases bien senties le trader déchaîné, la SDF du Monop, le mec qui battait sa femme,  la célibataire un peu dingue, le type de droite frustré, la mère en deuil depuis des années, l'actrice porno. Tous ces portraits sont l'occasion de passer au crible notre société, sa passivité, sa tristesse et notre incapacité à agir pour changer le cours des choses. 

  Vernon Subutex c'est le roman d'une génération, celle de la fin du rock, un constat triste et amer mais non dénué d'humour. L'écriture de Despentes, vive et mordante, est sans concession et frappe toujours juste. 

  J'étais restée un peu sur ma faim avec Apocalypse Bébé, mais Vernon Subutex m'a estomaquée. 

  Je file chercher la suite !

Céline

 

"Mr Gwyn", de Alessandro Baricco

  Jasper Gwyn, romancier britannique de 43 ans, décide un jour d'arrêter d'écrire des romans. Il sent que ce qu'il fait pour gagner sa vie ne lui convient plus. Il annonce qu'il ne publiera plus de livres par un article dans le Guardian. Son agent et ami, Tom, ne le croit pas, car selon lui, aucun écrivain ne peut arrêter d'écrire. 

  Et en effet, Jasper Gwyn écrit dans sa tête, ses scènes, des dialogues, des descriptions. Mais plus de romans, non. Un jour que le hasard le fait pénétrer dans une galerie d'art, il décide de devenir copiste. Il veut faire le portrait de gens, tel un peintre, mais avec les mots. Il ne sait pas encore vraiment comment, mais il veut réussir par ce procédé artistique à "ramener les gens chez eux"...  

  Ce court roman est un petit bijou d'imagination et de poésie. Mine de rien, avec un humour un brin décalé et beaucoup de douceur, l'auteur parvient à questionner le processus de la création et la définition de l'identité.

  Je n'ai eu que du plaisir à découvrir cette histoire et les superbes personnages qui la composent. A la fois un excellent roman, une réflexion sur l'art et une fantaisie poétique ! 

Céline

  "Il finit donc par comprendre qu'il était dans une situation que partagent beaucoup d'êtres humains, mais pas moins douloureuse pour autant, à savoir : la seule chose qui nous fait sentir vivants est aussi ce qui, lentement, nous tue. Les enfants pour les parents, le succès pour les artistes, les sommets trop élevés pour les alpinistes. Ecrire des livres, pour Jasper Gwyn."

"Confiteor", de Jaume Cabré

  J'ai mis beaucoup de temps à pénétrer dans ce roman. La lecture m'a d'abord paru laborieuse, je me perdais dans cette narration si confuse, ce récit qui change de pronom personnel, de temps, de lieu sans même un petit saut ligne pour nous mettre en garde. 

  Mais peu à peu tout prend sens, les liens se tissent et l'on se trouve béat face au chef d'oeuvre, à la maîtrise parfaite de cet immense récit. 

Car ce récit c'est celui d'Adrià, dont le cerveau déraille et qui confesse ses errements à la femme qu'il aime depuis toujours. 

  C'est le récit d'un homme qui porte les fautes de son père, une histoire d'amitié, l'histoire d'un violon, l'histoire du mal et de l'amour.

  C'est le récit d'une humanité qui ne cesse de côtoyer le sublime et l'horreur pure.  

  Ce récit c'est surtout un énorme coup au coeur. 

  Je regrette de ne savoir mieux en parler, mais en refermant ce roman, je me suis trouvée sans mots, ne restaient que ceux d'Adrià, et un trop plein d'émotions. 

  Merci à Philisine de faire voyager ce livre rare et  bouleversant. Et à Julie de lui avoir fait traverser la frontière !

Céline

 

 

 

 

"Réparer les vivant", de Maylis de Kerangal

  Trois jeunes surfent au petit matin. Sur la route du retour, le conducteur rate un virage et envoie le van dans le décor. Chris et John s'en sortiront mais Simon est déjà en état de mort cérébrale lorsqu'il arrive aux urgences, même si son coeur bat encore. 

  Il faut prévenir les proches et surtout, aborder le sujet si délicat du don d'organes. Car  comment dire à des parents détruits que le coeur encore palpitant de leur enfant peut sauver une autre vie ? Que s'il voit ce corps tant aimé respirer, il est pourtant déjà mort ? 

  C'est la deuxième fois en peu de temps que mon frère m'offre une oeuvre abordant le sujet de la mort. A Noël ce fut avec le film The broken circle breakdown(ou Alabama Monroe en français), qui m'a complètement bouleversée. Et c'est la deuxième fois aussi que je réalise que la mort est une merveilleuse façon de parler de l'amour. 

  Dans le film de Felix Van Groeningen, j'avais un peu craint les détails sordides et tout le pathos qui peuvent découler de la perte d'un enfant. Et finalement, je me suis pris en pleine face une histoire d'amour magnifique (et tragique aussi hein), pleine de vie, de musique et de sensualité. 

  Ici j'avais un peu peur que l'histoire de ce coeur soit clinique, et que le rythme s'essouffle au fil de la transplantation. Mais j'ai été surprise à nouveau car Maylis de Kerangal saisit en quelques phrases l'intimité de ses personnages, chaque apparition même succincte fait l'objet de détails personnels, de petites histoires et nous permettent de nous attacher à tous (un dîner raté chez sa fille pour l'une, le chant d'un oiseau pour l'autre, un baiser bouleversant sous un ciré rouge pour deux d'entre eux).

  Tous les êtres sont décrits dans leur entièreté et non seulement dans le rôle qu'ils ont à jouer dans cette histoire. C'est la grande force de ce roman qui permet d'aborder un sujet clinique de la façon la plus humaine qui soit. 

  Les descriptions médicales ne manquent pour autant pas de précision et l'on sent à chaque page la qualité des recherches de l'auteur. La question du don d'organe est abordé avec délicatesse et sans jugement. 

  J'ai trouvé beaucoup de justesse aussi dans l'annonce de la mort violente, brutale, et des conséquences physiques immédiates qu'elle a sur les proches. Comme si le corps absorbait ce gouffre irréversible avant même que l'acception de la mort parvienne à la conscience. 

  L'écriture, superbe, nous transporte au rythme du coeur et de ses émotions.  

  Merci à mon ptit frère pour ce moment de lecture si beau. 

  Un coup de coeur pour beaucoup : Clara, Kathel, Cathulu, Cuné, Papillon, Val, Krol, Luocine

   Mais tout de même quelques déceptions : Manu, Choupynette, Noukette

  Et d'autres avis sur Babelio !

Céline

PS : Je ne parle jamais de film car je ne connais pas grand-chose au cinéma, mais je conseille vraiment The Broken Circle Breakdown, ne serait-ce que pour la splendide BO et les échanges visuels et corporels entre les acteurs...

"Sean, je ne veux pas qu'on devienne fous- en cet instant précis, il est possible qu'elle se parle à elle-même, mesurant la folie qui croit en elle, en eux, la folie comme seule forme de pensé possible, comme seule issue rationnelle dans ce cauchemar d'une magnitude inconnue."

 "Dans son bureau, au revers de la porte, il a scotché la photocopie d'une page de Platonov, pièce qu'il n'a jamais vu, jamais lue (..). Que faire Nicolas ? Enterrer les morts et réparer les vivants. "

"Annabel", de Kathleen Winter

  1968, dans un village reculé du Labrador, un enfant naît, dans la chaleur de sa maison. En pleine santé, ce bébé n'a qu'une différence : il présente à la fois les attributs masculins et féminins. Seuls, sa mère Jacinta, son père Treadway et une voisine de confiance, Thomasina, sont dans le secret. 

  Alors que Jacinta aime déjà son enfant tel qu'il est, et confère un côté magique, merveilleux à sa différence, Treadway tranche, cet enfant sera élevé comme un garçon, et s'appelera Wayne.  

  Wayne mène donc une enfance de garçon plutôt normale, malgré les hormones qu'il prend tous les jours (sans savoir qu'elles en sont) et une part féminine qu'il ne peut garder pour lui.

  Son père l'aime, mais, effrayé par ce que la société pourrait lui faire subir si la vérité venait à éclater, il cherche à tout prix à le protéger de cette féminité, quitte à briser ses rêves d'enfant, et la seule amitié que son fils ait vraiment. Treadway est un homme bon, mais rude, un chasseur habitué aux grands espaces et aux contraintes imposées par la nature. 

  Sa mère quant à elle,  ne peut s'empêcher de voir en Wayne la petite fille qu'il aurait pu être, qu'il est parfois un peu. Le poids du secret et de la culpabilité la ronge et l'éloigne peu à peu de l'homme qu'elle aime. 

  Thomasina, sorte de marraine fée, ne sera pas toujours une présence incarnée dans la vie de Wayne, mais saura toujours l'aider jusque dans les moments  les plus critiques de sa vie, et l'aider à développer ses talents, à accepter la petite "Annabel" qui se cache en lui. 

  Séduite par le billet d'In cold blog et par l'enthousiasme de nombreux blogueurs, je désirais lire Annabel depuis longtemps. Portée par la superbe plume, souvent poétique, de Kathleen Winter, ce roman, en traitant du cas de l'intersexualité, parle de nos différences à tous, de l'intolérance, des ambiguïtés qui nous construisent. Dans cette histoire se côtoient la malveillance des hommes dans l'acte le plus abject qui soit, mais aussi une force d'amour, notamment à travers le personnage de Treadway, belle et rare, une de celle qui font croire en la capacité de l'homme à être bon malgré ses erreurs. C'est aussi une magnifique ode à la nature, cette nature mystérieuse et surprenante, qui, à l'instar de Wayne, ne se laisse enfermer dans aucune étiquette. 

  Un roman bouleversant, d'une force descriptive incroyable ! A lire, pour ceux qui n'auraient pas encore succombé ;-)

Céline

 

  "Ca doit ressembler à ça, d'avoir une fille, songe Jacinta, mais elle enfouit cette pensée au plus creux d'elle-même. Elle ignore ce qui pourrait faire le plus de tort, laisser cette nappe souterraine jaillir librement à la surface ou la priver d'eau graduellement jusqu'à ce qu'elle finisse un jour par tarir. "

 

  " Si seulement le monde pouvait vivre ici, en pleine nature, là où il n'y a ni magasins, ni routes, ni portes, ni fenêtres, ni lignes droites. Ce sont les lignes droites qui posent problème. Les règles et les mesures et les frontières et personne pour vous aider si vous les transgressez. "