ENLIVREZ-VOUS !

"La mémoire est une chienne indocile", d'Elliot Perlman

"Qu'est-ce que l'histoire ? " ainsi commence le cours d'Adam Zignelik, professeur à Columbia, spécialisé dans la période de lutte pour les droits civiques. Sans sujet de recherche ni publication depuis plusieurs années, il sent sa vie partir à la dérive et la perte de son emploi imminente. À la demande de William McCray, ami de son père et avocat à la retraite, il se lance dans la recherche de témoignages et la preuve qu'un bataillon de soldats noirs américains était présent à la libération de Dachau, fait passé sous silence et controversé dans le monde académique. Son enquête va l'amener à découvrir des enregistrements des rescapé·e·s des camps, saisis par le psychologue Henry Border à la fin de la Seconde Guerre Mondiale. 

Lamont Williams, jeune homme noir du Bronx condamné à plusieurs années de prison malgré son innocence, est tout juste libéré. Il suit un programme de réinsertion au service d'entretien d'un hôpital de Manhattan et s'applique à terminer sa période de probation pour être employé à temps plein et pouvoir enfin espérer retrouver sa fille. Lors d'un de ses services, il rencontre Henry Mandelbrot, un patient en fin de vie rescapé des camps. Une amitié se tisse entre Lamont et le vieil homme, qui jour après jour, lui raconte l'expérience du ghetto et du camp de la mort, en lui demandant de bien se remémorer chaque détail.

Autour des deux protagonistes gravitent un grand nombre de personnages dont les destins plongent le lecteur dans l'histoire de la ségrégation aux Etats-Unis et celle de la Shoah. 

J'avais lu ce roman à sa sortie il y a quelques années, et je l'ai à nouveau dévoré avec angoisse et sidération. L'auteur parvient rendre vivant et unique chaque personnage, tout en nous incitant à une réflexion magnifiquement construite sur les mécanismes d'oppression et d'extermination. 

J'ai beaucoup lu sur ces deux périodes de l'histoire, mais j'ai encore appris à la relecture, notamment sur la révolte du Sonderkommando d'Auschwitz et le rôle que les femmes ont tenu dans la résistance à l'intérieur du camp. 

Un roman magnifique et bouleversant, qui mêle de façon subtile la nécessité de la transmission, familiale et historique, la mémoire intime et collective, et que l'on referme saisi par l'urgence de "Raconter à tout le monde ce qui s'était passé ici."

"La mémoire est une chienne indocile. Elle ne se laissera ni convoquer ni révoquer, mais ne peut survivre sans vous. Elle s'invite quand elle a faim, pas lorsque c'est vous l'affamé. Elle obéit à un calendrier qui n'appartient qu'à elle, dont vous ne savez rien. Elle peut s'emparer de vous, vous acculer ou vous libérer. Vous laissez à vos hurlements ou vous tirer un sourire."

"Ne voudriez-vous pas que quelqu'un raconte votre histoire ? Finalement, c'est la meilleure preuve qui soit que notre existence a compté. Et, depuis la minute de votre naissance, qu'est-ce d'autre que la vie, si ce n'est une lutte à seule fin de compter, pour une personne au moins ?" 

"Eleanor Oliphant va très bien", de Gail Honeyman

  Eleanor Oliphant, trentenaire pour le moins excentrique, passe ses semaines entre son travail de comptable dans une agence de design, ses coups de fils hebdomadaires avec "Maman" et ses soirées solitaires en compagnie d'une bouteille de vodka le week-end. Peu encline à suivre les codes sociaux, elle dit ce qu'elle pense sans ambages et est souvent surprise par les réactions de ses congénères. Elle fuit donc les relations humaines, y préférant la solitude et sa routine bien réglée. 

  Un soir, elle se rend à un concert et s'éprend passionnément du chanteur du groupe. Bien décidée à conquérir l'objet de ses fantasmes, elle décide d'entamer une série de transformations afin de se rendre sociable et séduisante. En plein parcours du combattant, elle se lie d'amitié avec Raymond, l'informaticien du boulot, un bonhomme négligé, doux et patient. Peu à peu, alors qu'Eleanor modifie ses habitudes, son passé trouble et douloureux se révèle. 

  Décalée et atypique, Eleanor pose un regard ingénu et cynique sur notre société et ses réflexions sont souvent hilarantes. Eleaonor est en permanence intriguée par le comportement de ses contemporains, et son décalage nous permet de rire de nos habitudes, et de prendre du recul sur ce que l'on considère comme "normal".  L'auteur parvient à maintenir un rythme à la fois confortable et haletant, en alternant entre passé et présent, quotidien et révélations. Les personnages de ce livre sont merveilleux, loin des stéréotypes et des cases,  et j'ai passé un moment délicieux en leur présence. 

Un livre réjouissant, d'une grande tendresse et d'une profonde humanité. 

Céline

"Poppy et les métamorphoses", de Laurie Frankel

Rosie et Penn, un couple excentrique et aimant, espère une petite fille pour agrandir leur joyeuse tribu de quatre garçons. Ils ne sont pour autant pas si surpris de revenir de la maternité accompagnés du petit Claude. La vie reprend son cours dans cette  famille nombreuse et chaleureuse ! Penn tente d'écrire son "foutu roman" tandis que Rosie, médecin, travaille de nuit aux urgences. Ils gèrent tant bien que mal le quotidien et regardent pousser leurs garçons avec bienveillance, humour et amour. 

Assez vite, le petit Claude marque sa préférence pour les robes, les jolis bikinis et les ailes de fée.  Ce qui pour ses parents n'est au départ qu'une fantaisie de plus dans cette famille d'originaux devient vite une question problématique avec l'entrée à la maternelle et la confrontation au regard extérieur. Car il faut choisir, l'école peut accepter une petite fille transgenre, mais pas un garçon déguisé en fille. Claude décide alors de se renommer Poppy et devenir une fille. Mais le parcours de Poppy-Claude sera, à l'image du conte de fée inventé par son père au fil des soirs, semés de difficultés et de métamorphoses. 

Ce roman a été déposé entre mes mains par une amie, et ne les a pas quitté jusqu'à la dernière page ! J'ai d'emblée été séduite par le ton de l'auteur, par cette famille drôle et foutraque avec laquelle on aimerait passer des soirées entières, par l'amour un peu fou qu'entretiennent Rosie et Penn et par chacun de leurs enfants. 

Si le sujet d'identité de genre chez l'enfant si jeune me paraissait difficile à aborder sans tomber dans le sentimentalisme ou la manichéisme, l'auteur y parvient parfaitement. Et c'est une belle réflexion sur la question de l'identité qu'elle nous invite à mener, loin des clichés simplistes sur le fait de se sentir fille ou garçon. L'on se rend compte aussi à quel point le genre est une des premières données qui définit notre identité sociale en occident, la première question que l'on pose à la naissance d'un enfant et que cette vision binaire n'est pas partagée par toutes les cultures. 

Et puis surtout, la force de ce roman réside dans le fait que l'histoire de Poppy devient celle de n'importe quel enfant qui grandit et cherche sa place en ce monde. Penn et Rosie sont confrontés aux mêmes peurs et aux mêmes questionnements que tous les parents : comment rendre mon enfant heureux ? Comment le protéger des dangers du monde extérieur ? Peut-on faire un choix pour un seul de nos enfants qui a des conséquences sur la vie de tous les autres ? 

"Mais elle était habituée à ressentir des émotions contradictoires, car, en tant que mère, elle savait que chaque jour, à chaque instant, personne au monde n'était capable d'aimer, d'estimer et d'élever ses enfants comme elle, et pourtant il fallait se résoudre un jour ou l'autre à les mettre en contact avec le monde extérieur." 

Une très belle histoire familiale, drôle, bienveillante et humaniste, et j’ai quitté à regret ces pages si chaleureuses.

Merci à Christelle pour cette superbe découverte ! 

 Céline

"Les attachants" de Rachel Corenblit

"Le cadeau qu'on offre aux débutantes pleines d'enthousiasme et de zèle pour qu'elles comprennent que l'Education nationale était à l'image de la vie, un monde sans pitié où il fallait avant tout s'adapter. Pour qu'elles réalisent aussi que la vocation, c'était un mythe, un délire romantique, qu'il fallait vider de ses idéaux pour appréhender la substantifique moelle du métier,  apprendre à survivre."

Emma, enseignante débutante, est nommée à l'école des Acacias, dans un quartier défavorisé de Toulouse. 

"L'école des Acacias. C'est là que va se passer l'histoire. On peut s'imaginer qu'elle existe vraiment, pour se faire peur."

De septembre à juin, elle raconte son quotidien, ses élèves, les difficultés qu'elle traverse et surtout les drames que les enfants apportent en classe avec eux. Le petit Michel et les traces de scarification sur ses bras. Dimitri, un garçon qui aboie. Myriam et ses parents alcooliques. Molly et son œil poché. Yaël qui, à dix ans, s'oublie encore régulièrement. Et les signaux qu'elle n'avait pas su voir derrière les yeux voilés et fatigués de Ryan.

Pleine de révolte et d'énergie, elle cherche à les aider, quitte à parfois se laisser déborder, quitte à se disputer avec Aucalme, le directeur pragmatique qui en a vu d'autres, quitte à parfois se tromper.  

Car la limite entre l'enseignement et le social est floue lorsque l'on partage le quotidien d'enfants qui souffrent, qui apportent leurs bleus à l'école, qui tapissent au fond d'eux des tragédies indicibles. 

Ce serait presque trop tous ces destins malmenés qui s'accumulent, on aimerait se dire que c'est irréaliste, ne pas y croire.  Mais il y a la rencontre d'Emma avec Mathieu, et cette histoire d’amour débutante apporte une légèreté, un souffle nécessaire au récit. Et puis ces instants de grâce qui s’abattent parfois sur la classe.

"Mais elle a eu le mérite d'exister, cette seconde, et rien que pour elle, être enseignant en vaut la peine."

Ce livre permet aussi d'apporter un vrai regard, profond et remuant, sur les conditions d'un métier trop souvent décrié. De mieux saisir le quotidien de ces instituteurs qui, en plus de former les élèves, doivent gérer des situations familiales et sociales complexes.

"Ne pas s'attacher aux gens.

  Simplement les aimer. Les supporter. Les accompagner. Et les laisser partir. "

Un roman nécessaire et percutant.

Céline

 

"Le livre que je ne voulais pas écrire", Erwan Larher

"La littérature n'arrête pas les balles. Par contre, elle peut empêcher un doigt de se poser sur une gâchette. Peut-être. Il faut tenter le pari."

13 novembre 2015, Erwan Lahrer enfile ses santiags et s'apprête à assister au concert des Eagles of Death Metal. Quelques morceaux plus tard, il se retrouve au sol du Bataclan et se prend une balle de kalachnikov dans les fesses. 

Le récit de ce 13 novembre, beaucoup l'on fait et Erwan Lahrer ne voulait pas l'écrire. Mais les mots s'imposent finalement et la question se pose : peut-on faire un objet littéraire à partir d'un tel événement ? 

Mêlant les témoignages de proches et son histoire adressée à la deuxième personne du singulier, Erwan Larhrer nous livre un roman hors catégorie, un récit qui dépasse la question du réel et de la fiction. 

Car ce qui est extrêmement fort, c'est que ce livre n'est pas l'histoire du Bataclan le 13 novembre 2015. C'est l'histoire d'un type sympathique qui aime le rock, d'un type qui se prend une balle dans les fesses, d'un type qui se reconstruit mais a peur de ne plus jamais bander, et surtout l'histoire d'un type immensément aimé. Et c'est aussi le portrait d'une société qui ne laisse pas à la place à chacun, de véritables héros du quotidien que sont les infirmiers et les pompiers, mal reconnus et en sous effectif. 

J'ai été surprise et heureuse de retrouver sous la révolte cet optimisme un peu naïf, ce romantisme désuet qui m'avait tant plu dans L'abandon du mâle en milieu hostile.  

"Longtemps j'essaierai de contraindre le réel à s'adapter à mes idéaux. Le réel gagne toujours. Jusqu’à ce que l'on comprenne que l'idéal doit y être incorporé avec délicatesse, comme des œufs en neige quand on prépare une mousse au chocolat."

 Avec ce livre qu'il ne voulait pas écrire, Erwan Lahrer prouve une fois de plus qu'il fait partie des auteurs français contemporains à suivre ou découvrir. 

Céline

 

 

"Quand sort la recluse", Fred Vargas

"C'est à dire que si, il était beau, bien qu'aucun de ses traits pris isolément n'ait pu logiquement conduire à ce résultat. Aucune régularité, aucune harmonie et rien d'imposant. L'effet de désordre était total mais ce désordre générait un séduisant chaos, somptueux parfois lorsqu'il s'animait"1 

En quelques lignes, je suis tombée amoureuse d'Adamsberg à 19 ans. Etudiante, j'ai acheté toutes ses enquêtes à la libraire de seconde main du quartier, j'ai raté des soirées et des arrêts de bus pour suivre ses errances et ses chemins de pensée. Mais comment ne pas succomber au charme de cet homme de la montagne ? 

"Sa nonchalance naturelle le maintenait dans un rythme toujours égal, toujours lent, au bord du détachement. (...) Et c'était plus par indolence que par courage qu'Adamsberg connaissait à peine la peur."2 

Pour un peu, je me transformais en midinette, accrochant des posters de mots dans ma chambre et soupirant à l'évocation de son diminutif islandais "berg"... Soupir...

"Elle vit cette homme aux yeux tombants qui la regardait avec une douceur peu commune, sa chemise entrée d'un côté dans un pantalon noir, et sortie de l'autre, elle vit que ce maigre visage ne collait pas avec ces mains volées à une statue de Rodin, et elle comprit que ça allait aller mieux, la vie. "3

Mais pourtant, ces derniers temps, j'avais un peu l'impression de l'avoir perdu Adamsberg. Moins de descriptions, des enquêtes un peu alambiquées, et surtout je ne retrouvais pas cette lenteur et ce flegme lumineux qui faisait le charme des histoires de Vargas. Pourtant je m'accrochais, car lire un Vargas, c'est un peu pour moi comme recevoir des nouvelles d'un amour de jeunesse, nostalgique et tendre. 

Aussi je me suis précipités sur Quand sort la recluse dès que les chroniques de blogueurs ont commencé à fleurir sur la toile. 

"Plus venteux et ondoyant que jamais, le regard inconsistant et le sourire vague, le commissaire semblait avoir perdu les pans de précisions qui charpentaient néanmoins ses démarches, comme autant de jalons espacés mais rassurants."3

Et voilà, dès les premières pages, j'étais sous le charme, ferrée. On y retrouve cet Adamsberg que j'aime tant, suivant son intuition au risque de se mettre son équipe à dos, n'hésitant pas à faire un détour dans son passé, se laissant porter par ses errances venteuses au rythme de ses bulles gazeuses. 

L'enquête est parfaitement ficelée, avec des références historiques, des détournements et des araignées à chaque  page tournée. On retrouve la beauté des personnages de Vargas, chacun avec leur charme et leur personnalité. 

Seule Camille est encore absente de cet opus. J'ai suivi son histoire d'amour avec Adamsberg avec passion et acharnement, mais je commence à me faire une raison. Je ne peux pas m'empêcher d'en livrer un petit extrait (soupir...) : 

"Camille sourit et laissa tomber les bras en soufflant. 

- Je t'aime. Laisse-moi partir maintenant. 

Elle lança sa valise par la portière ouverte. Elle grimpa les trois marches et se retourna, mince, noire et Adamsberg ne voulait pas qu'il ne lui reste que quelques secondes pour regarder ce visage de dieu grec et de prostituée égyptienne." 4

Je dois bien avouer que si je suis amoureuse, c'est bien de l'écriture de Fred Vargas. D'un coup de plume, elle rend les descriptions physiques aussi passionnantes que le récit. Ses détours d'historienne donne un charme désuet à ses romans, sans jamais rien leur enlever de contemporain et de pertinent. 

Merci Fred Vargas pour ces centaines d'heures de lectures drôles et trépidantes, merci pour ces personnages si précisément évoqués que je les crois réels, merci pour cet humanisme érudit qui fait tant de bien. 

 Céline

1 Fred Vargas, Pars vite et reviens tard, Viviane Hamy, 2002

2 Fred Vargas, L'homme à l'envers, Viviane Hamy, 1999

3 Fred Vargas, Quand sort la recluse, Flammarion, 2017

4 Fred Vargas, L'homme aux cercles bleus, Viviane Hamy, 1996

"L'immeuble Christodora", de Tim Murphy

"Elle était désormais maman, ou en tous cas une quasi-maman de famille nucléaire, et  elle sentait le besoin d'instaurer des priorités, comme tout parent, cette sensation qui consiste à moins se soucier des problèmes globaux du monde - une sensation qui semble égoïste vue de l'extérieur, mais qui est tellement inévitable - car le foyer est déjà en soi un univers assez dense et peuplé de défis sans cesse renouvelés." 

Années 2000, Jared et Milly, couple d'artistes new-yorkais, vivent un amour passionnée dans le cocon de leur appartement au Christodora, immeuble historique de l'East Village. En animant un atelier de peinture dans un foyer, Milly a le coup de foudre pour Mateo un petit garçon sensible, talentueux et réfléchi, et décide avec Jared de l'adopter. 

Années 80, le sida fait son apparition et Ava, Hector et des centaines d'autres militants et travailleurs sociaux tentent de mobiliser le gouvernement pour reconnaître la maladie et trouver des traitements. Issy, jeune latino atteinte du sida, renonce au soutien de sa famille pour parler haut et fort dans les médias et réclamer des soins pour les symptômes spécifiques aux femmes, totalement niés par les services de santé. 

Année 2010, Mateo est adolescent, petit prodige au sein de son école  d'art, il plonge cependant peu à peu dans la drogue et cherche à trouver des réponses sur ses racines et son identité. 

L'auteur nous plonge dans un va et vient constant entre ces décennies, et peu à peu les liens se tissent entre les personnages et les époques. 

A la fois mémoire aux activistes de la lutte contre le sida, portrait de New-York et de son évolution, tragédie familiale et ode à l'art sous toutes ces formes, ce roman riche et foisonnant m'a passionnée et bouleversée de bout en bout. Journaliste, Tim Murphy documente et étaye son propos tout en construisant des personnages touchants et profondément humains. La mort et l'injustice sont omniprésentes à travers  la maladie, la ville qui s’embourgeoise, l'intolérance, la drogue, mais l'espoir et la rédemption se niche parfois au cœur d'une relation humaine ou d'un trait de pinceau. 

Voilà longtemps qu'un roman ne m'avait pas emportée dans le souffle de son récit avec tant de force et de conviction. 

"Tu ne veux pas l'admettre, mais tu le sais. C'est terminé. C'est fini le sida. T'as gagné. Il reste encore plein de choses à faire, mais... C'en est fini de ce putain de sida, termine-t-il en chantonnant d'un air sarcastique. Nous sommes les derniers fantômes des années sida. Nous avons gagné la guerre, Karl. "

Céline

"Un dernier verre au bar sans nom", de Don Carpenter

  "Rien n'est jamais aussi pur que ce qu'on s'est imaginé enfant. Prenez l'écriture. Prenez l'amour. Prenez l'amitié."

  Fin des années 50, Charlie et Jaime se rencontrent sur les bancs de l'université et tombent amoureux. Revenu du conflit de Corée durant lequel il a été prisonnier, il rêve d'écrire LE grand roman sur la guerre. Jaime aussi rêve d'écriture. Toute jeune femme issue de la classe moyenne, elle découvre à la mort de son père les infidélités et l'alcoolisme de ce dernier. Après un mariage en petit comité mais bien arrosé, les amoureux s'installent en Oregon où Charlie a trouvé un boulot d'enseignant. 

  De cafés en discussions, ils se lient d'amitié avec d'autres auteurs. Dick publie des nouvelles dans Playboy tandis que Stan, jeune cambrioleur, écrit des romans noirs. Les personnages évoluent sur une dizaine d'années, et nous observons les liens d'amour et d'amitié qui se font et se défont, les ambitions réalisées et les désillusions. 

  Ce récit est avant tout une ode à l'écriture et aux écrivains, l'écriture comme rêve et comme talent mais aussi comme dur labeur. Je m'attendais à trouver des personnages un peu caricaturaux, noyés dans la drogue et l'alcool mais non, ils sont pleins d'ambitions, d'espoirs et je me suis attachée à chacun d'entre eux, avec leurs doutes, leurs failles et leurs moments de grâce. 

  Un excellent roman qui nous laisse un arrière-goût rafraîchissant et amer, comme une bière en été. 

Céline

  "Tout ce réalisme au nom d'une vérité à la con. Charlie avait pour ambition secrète d'éviter les trucs à la con justement. Que le réalisme soit au nom du réalisme. Il ne voulait pas de conneries, et quant à la vérité, il ne prétendait pas la connaître. Sauf qu'évidemment, la vérité était une connerie. Voilà le piège."

"Songe à la douceur", de Clémentine Beauvais

   L'été de ses 17 ans, Eugène le passe chez son meilleur ami Lensky. Ce dernier, poète et optimiste, est amoureux fou d'Olga. Les deux garçons passent donc leurs après-midi dans le jardin de l'amoureuse. Tandis que Lensky et Olga se content fleurette et se bécotent, Eugène refait le monde avec Tatiana, la petite sœur d'Olga. Tatiana a 14 ans à l'époque, et son cœur de midinette perdue dans ses romans fond pour ce beau ténébreux un peu blasé. Eugène détruira ses fantasmes en quelques mots maladroits et un drame  finira de les séparer. 

  Lorsqu'Eugène et Tatiana se croisent un matin dans le métro parisien, voilà 10 ans qu'ils ne s'étaient pas vus. Tatiana est devenue une thésarde pleine de succès, et Eugène mène la vie banale d'un consultant. L'attirance est immédiate et fulgurante mais les fantômes de l'adolescence les empêchent de jouer le jeu de la séduction avec légèreté... 

  La réécriture d'une tragédie russe amoureuse du XIX°siècle en vers, je ne pensais vraiment pas que c'était pour moi. Mais c'était sans compter sur le travail et le talent incroyable de Clémentine Beauvais.  Si elle m'avait déjà charmée avec ses Petites Reines, Songe à la douceur m'a réellement bluffée.  

   Je me suis plongée avec tant de gourmandise dans cette histoire que je voudrais déjà la relire pour mieux en savourer chaque bouchée. Le texte en vers se lit avec fluidité, les phrases sont belles, musicales et déclenchent toutes sortes d'émotions au fil de leur lecture. La typographie et la mise en page servent aussi le sens et l'histoire et pourtant Clémentine Beauvais ne tombe jamais dans le simple exercice de style. 

  Car elle parvient parfaitement à nous rendre cette aventure amoureuse crédible et contemporaine. Difficile de ne pas se retrouver dans ses amours adolescentes, et d'en sourire... Les protagonistes sont tendres et attachants avec leurs maladresses, leurs échecs et leur désir si puissant. L'auteur n'hésite d'ailleurs pas à les observer de loin et à analyser leur comportement avec humour et justesse. 

  Un roman comme je n'en ai jamais lu, drôle, poétique, rafraîchissant, vivant !

  Destiné aux adolescents mais je le conseille vivement à tous les grands amoureux des mots. 

  Merci à ma petite maman d'avoir glissé ce livre merveilleux  sous le sapin. 

Céline

 

"Mille femmes blanches", de Jim Fergus

"Franchement, vu la façon dont j'ai été traitée par les gens dits civilisés, il me tarde finalement d'aller vivre chez les sauvages. "  

 1874, Little Wolf, le grand chef Cheyenne propose au président Grant un étrange marché : échanger mille femmes blanches contre mille chevaux. Il pense ainsi rapprocher les deux cultures par l'intermédiaire des enfants nés de ces unions arrangées. 

  Le gouvernement va donc chercher des femmes dans les prisons, les asiles et leur propose cette étrange aventure. May Dodd, internée et séparée de ses enfants suite à l'amour passionné qu’elle a partagé avec un ouvrier de son père, se porte volontaire afin de fuir l'aliénation imposée par sa famille. 

 C'est à travers ses carnets que nous observons ses femmes, pour la plupart marginalisées au sein de leur société, rejoindre le mode de vie des indiens, avec crainte ou curiosité. May Dodd, choisie pour épouse par le chef Little Wolf, décrit avec précision leur quotidien, les incompréhensions face aux sauvages mais aussi la découverte de la nature, de la vie au grand air, de la simplicité. Tout n'est pas rose pour autant et l'adaptation sera lente et progressive. Les ravages de l'alcool échangé aux comptoirs par les blancs, les rivalités entre les clans, les trophées de guerre pour le moins barbares sont rapportés autant que la méditation, la douceur et l'importance des saisons. 

   Ce récit de fiction est traversé par un souffle romanesque qui vous emporte jusqu'à la dernière page. Inspiré d’un contexte historique bien réel, la condition des femmes et des indiens de l'époque nous bouleverse et nous révolte.  

  Un roman tragique et magnifique, je porterai longtemps en moi les âmes de Little Wolf, May, Phemie, Horse boy, Quiet one et de tous ces cheyennes sacrifiés au nom de l'or. 

 Céline

"Les règles d'usage", de Joyce Maynard

  Wendy a treize ans lorsque son monde s’effondre de concert avec les Twins Towers. Le 11 septembre 2001, sa mère part au travail  et ne revient pas. Avec son beau-père Josh et son petit frère Louie, l'attente et l'espoir prennent d'abord toute la place. Ils répandent les affichettes dans New-York et restent aux abois devant le téléphone. Mais peu à peu la réalité s'impose et il faut réapprendre à vivre, retrouver ces règles d'usages qui implosent face à la violence du deuil. 

  Comme toujours, Joyce Maynard parle merveilleusement bien de la famille, de l'adolescence et des relations humaines. On retrouve dans ce roman son immense tendresse pour l'être humain, cette incroyable capacité à décrire la complexité et l’ambiguïté sans jamais poser de jugement. Malgré le sujet difficile, l'auteur ne tombe pas dans le mélo et souvent l'émotion affleure à la lecture d'un simple détail. La respiration du petit frère qui s'endort, une clarinette rouge en cadeau, un bébé qui s'apaise dans les bras d'une femme cactus. 

  J'aime Joyce Maynard pour son empathie, la beauté de certaines phrases et ses descriptions si justes d'instants du quotidien. Pour l'intensité des émotions qu'elle me fait ressentir. Pour la personne que j'imagine derrière ses écrits. J'aime Joyce Maynard et je crois qu'elle signe ici son roman le plus abouti. 

Céline

"Je croyais que la magie existait, dit-il. Je croyais que, si on croyait assez fort à quelque chose, cette chose pouvait se réaliser. En un sens, c’est vrai Louie. Mais pas comme tu te l’imagines. On ne retrouve pas les choses telles qu’elles étaient. Mais si tu crois que ça va s’arranger un jour, ça s’arrangera. Si tu as foi dans l’amour, il est toujours là."